Juanma Velasco

Un espacio sin cortinas de humo

EL DORSO DEL FUEGO

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Titila la pared. Las sombras titilan igualmente. Falaces, sobre el muro tenaz en el que impactan sus ojos absortos y frontales sin margen para el giro. La nuca como única identidad para curiosos venidos de extramuros.

La vida proyectada, sin amagos de la luz que le brinda el sol. Presunción silente de otros mundos allende la caverna, de otra movilidad que lo chinesco.

Encadenado a lo fijado por los que el cautivo determina como sumos hacedores de movimientos, elucubra sobre los manipuladores de lo móvil, sobre la longitud de sus hilos de mover ideologías, sobre lo dúctil de sus motivaciones para desalentar sus ánimos de huida hacia la plena libertad de sus sentidos que no advierte castrados para el sumun.

Atrapado en la miscelánea de la alegoría de uno al que denominan un tal Platón, filósofo según bisbiseos de cueva oscurecida como efecto especial para el maltrato emocional, pervive intramuros de la verdad de lo soleado, ajeno a lo tangible, idealizando lo nimio y lo troncal; desertizado de mañanas con sonrisa.

Carece de otras ideas que las inoculadas por el desfile de unas sombras arquetípicas; sus retinas toda su casuística, el mar solo un rumor, la nieve una quimera, algún iluminado que comparte destino le habla de Dios mientras arde y arde y arde la hoguera guionizada y él con ella.

Lo ratifico yo, ciertamente ese mismo Platón del que murmuran mis criaturas. Un forjador de mundos en miniatura, un creador de mitos palpables para alertar del peligro de dejarse mecer por mis congéneres con el poder de someter a los crédulos.

Pero añado dos troncos más al fuego y abandono la gruta para que me acaricie el sol, el de verdad.

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