Historias con orgullo en Zenda
La viudedad suele ser un estado civil que refuerza los nudos sentimentales entre madres e hijos, especialmente si estos son únicos. Recién cumplidos los 50 y sin marido desde hacía dos, la madre no solía internarse en la habitación del hijo siquiera para limpiarla. Pero la excepción es una especie que suele aparecerse sin avisar. El tasador le había advertido que pasaría hoy mismo, a mediodía, y el sentido del orden de Mara no permitía que el cuarto de Lucho presentara una apariencia de devastación.
Sabedora de que su iniciativa sería acogida por su hijo con algún múltiplo de la indignación, se introdujo en aquel santuario semidesconocido para ella con el ánimo de hacer un amasijo con sus pertenencias esparcidas y depositarlas en el armario para evitar su vista. Y para fregar el suelo.
Debajo de unos pantalones de cuero que no le resultaban familiares ocupando el tren inferior de Lucho, una bandera arcoíris, oliendo a recién hecha, doblada con mimo, le asestó uno de esos machetazos inesperados en sus convicciones. Pese a su encimismo maternal, Mara no había advertido en los 16 años de Lucho un solo indicio de la presunta homosexualidad que reivindicaba, tácito, aquel binomio de cuero y cromatismo. Inminente el Orgullo madrileño, no resultaba difícil adjudicar al festival el exhibicionismo de ambas piezas.
Finalmente el tasador se disculpó por incumplir su promesa de visita. Mañana, aseguró. Lucho llegó al mediodía, como solía; con ese revuelo adolescente que todavía le instaba a desanudar, a diario, dos besos en las mejillas de su madre. Pero al instante de ingresar en su habitación el revuelo se le volvió estampida, los besos tumores en sus labios.
–Mi habitación es mi recinto sagrado y no tienes permiso para allanarla –recopiló con los decibelios desarbolados.
De poco valieron las justificaciones de Mara, las dificultades económicas que requerían de la recalificación hipotecaria de la vivienda, la inocencia de sus propósitos limpiadores.
Ahora, ambos sabían que a Lucho lo motivaban las banderas de colores.
Un instante antes de que el chico se volviera a sumergir en su habitación con fines aislacionistas, tuvo tiempo de escuchar el alegato contrito de su madre.
–Tu orientación sexual no debiera modificar nuestra convivencia. Yo sólo te tengo a ti. Bueno… a ti y a… Lucía. No, no la conoces, tiene mi misma edad y también es viuda. Ambas estábamos insatisfechas con nosotras mismas y decidimos recalificarnos sexualmente…
Lucho compuso uno de esos rictus que bastarían por sí mismos para soportar una tesis de sociología. Prefirió el mutismo al balbuceo pese a que una superpoblación de interrogantes le debilitó sus fortificaciones interiores.
–Desde hace cuatro años. Sí, todavía vivía tu padre cuando nos convertimos en dúo furtivo –epilogó su madre.
Lucho suavizó sus aristas sobrevenidas y su arsenal de ira dejó paso a un abrazo, los ojos medio velados…
